Город дышит пробками пыльных трасс.
Душно. На улице плач и сомненья рок.
Чувство такое, что небо забыло нас –
Мечишься в клетке снов, чтобы бог помог.
Бьёшься башкой о камни сомненья, лжи,
Губы сгрызаешь в кровь – только бы не стонать.
Видишь: вдали тёмным вихрем земля дрожит?
Это Порок свою поднимает рать.
Город лежит средь ущелий, могил, костров,
Ободом из распятий и лжи объят.
Светлую рать не страшит этот блеск оков –
Светлые воины стражей добра стоят.
Белая рать мчится во весь опор,
Трудно ей будет сражаться с дыханием Тьмы.
Рать в глубину сбегает с божественных гор –
Тёплые ветры средь ледяной зимы.
Армии эти сойдутся в кровавом бою,
Тьма и добро будут биться за право на люд.
Трусости мерзкой не будет места в строю.
Сотни бессмертных воинов в битве падут.
С бешеным криком мольбы разойдутся вдруг
Воины. Встанут по обе стороны. Замолчат.
В городе люди отныне закрыты в круг –
Светлый и Тёмный воины в них кричат.
Битва теперь идёт не вокруг жилищ,
Каждый отныне сражается сам с собой.
Каждую ночь где-то слетает с крыш
Один из бессмертных воинов:
Грешник-святой.
То, что останется в людях,
Спешит творить.
Хаос или добро –
Как решит человек.
С выбором этим с предками рвётся нить.
Битва эта ведётся
Не первый век.
Город дышит пробками пыльных трасс.
Битва внутри продолжается день и ночь.
Нет, это не бог позабыл о нас.
Просто он в выборе нашем не может помочь.