Сижу за письменным столом,
жду её прихода...
Что-то и мне мешает.
А! Побрякушки на манжетах.
Стучат по деревянной поверхности,
словно вериги или кандалы какие –
по брусчатке.
Да здравствует Свобода!
И вот они передо мной,
лежат, поверженные,
злобно посвечивая
своими фальшивыми лучиками.
Я понял, что, в сущности,
ненавижу эти поделки
из анодированного металла
и цветного стекла.
Не раз (бывало и такое!)
они возникали как явное неудобство
в неожиданной и неотложной игре.
Засучив рукава,
я сгреб этих пиявок в ящик.
За-пон-ки-за-пон-ки-за-пон-ки...
Затикали часы.
Эти наручники отправились туда же,
в стол, где уже давно ждёт
солидная пачка белой «бумаги для романа»,
рядом — чёрная, копировальная
(все держится на контрастах).
На столе остался Эудженио Монтале, подарок друга
(«Панцири каракатиц», «Обстоятельства», Буря и другое»),
и эти, если хотите, верлибры.
Когда она появилась за моей спиной
и тёплыми ладонями заслонила мне глаза,
я с удовольствием вспомнил, что ЗА-ПОН-КИ
лежат в столе и беспомощно задыхаются.
© Copyright: Вадим Розов-Верлибры, 2013
http://www.stihi.ru/2013/07/28/3792