***

Ежедневно приходя домой
В ожидании чего-то теплого,
Закрываешь дверь за собой
Сквозняка нет, но холодно.

Ищешь чьи то руки на стане,
ждешь знакомый топот шагов.
Фантики остались в кармане,
Ирония этих стихов.

Рифму подобрать сложно,
И в горле ком надоел.
Написать хотя бы немножко,
ничего не идет. Беспредел.

Написать о глазах? Вроде писала
Уставшие, голубые, как небо.
Работа вымотала, я устала.
А его руки,  запахом лета.

12.03.2016