Белая рубаха, что связывает руки,
На самом деле связала душу,
нарушив
естественный ход событий.
И жизнь насмехается над тобой,
словно мим с выбеленным лицом.
Но каким бы мастером не слыл художник,
Птица не сядет на нарисованную ветвь.
Ответь,
в чём смысл ее пения?
И чтоб не сойти с ума,
не превратиться в росчерк пера…
Зима
станет ли колыбелью распустившейся весны?