Везде свои.
Везде чужие...
И родины совсем как будто нет.
Не странники
и не пилигриммы,
на первый взгляд нам дашь немного лет.
Мы только путники,-
не больше-
по миру бродим налегке,
рубашки на плечах все тоньше,
и горечь с солью на нашем языке.
Узнать,
окликнуть
невозможно.
Под сотней масок миллионы лиц.
Мы верим в истину безбожно,
не приклоняя ни колен, ни поясниц.
В груди отряд
живых сердец,
чьи ноги, руки, душу поломали,
чьи стоны не слышал небесный отец,
чьи слезы
и боль
мы кожей впитали.
Идти непросто,
шаг за год,
но мы идем и пусть плюют нам в спины.
Единственное - нам не закроешь рот,
поэтам,
что пишут новые молитвы
Вселенной,
Богу,
параллельному миру,
тому кто услышит, поймет и поверит.
Пускай не ищут наши могилы,
а только прочтут,
что осталось под дверью.