Это сильнее, чем сидеть рассуждать на крыльце у Мультинских,
Это больше – сорваться, слететь, проходя сквозь скалы.
Я не чувствую себя раненой птицей,
Я - нечто большее, я летать не устала.
Это важнее, чем пристегнуть ремни в самолете,
Когда душу внутри разорвет турбулентностью.
Это лучше, чем напиться гранатовым соком,
Чтоб от вязи во рту выгибались предплечья.
Это сложнее, чем что-то на свете простое,
Это хуже, чем выжить в глазах с одиночеством,
Это то, что не входит в наши устои,
Устоять невозможно, а порою так хочется.
Это тонкое очень, безобразно торчащее,
Не влезает в проемы, не вмещается в поезде.
На крыле самолета однажды кричавшее
О каких-то там встречах, с именами из повести,
Не написанной.. или же, вдруг существующей.
Это мы не узнаем, потому что уже прочли.
Наше прошлое в зеркале мило красуется,
Оно существует на вражьих краях Земли.
И оно тебя душит, а в меня же навылет,
Я храню эти пули в своей девичьей памяти.
Мы ведь не были в жизнях прошлых другими,
Мы всегда оставались как есть, настоящими.