Я ненавижу свою мать,
И часто батю крою матом.
В меня бы стоило стрелять,
Как минимум, из автомата.
И сколько нас, таких, как я,
Бессмысленно по миру бродит,
Чья жизнь по сути не своя,
Кто места в жизни не находит?
Кому кричать остаток дней
Про то, что не верна система,
Что выстроена средь людей,
Гоняющих тоску по венам.
Зачем? Скажите же, зачем?
Кому всё это было надо?
Всю жизнь копаться в пачке схем,
Лишь в поиске иметь отраду?
И понимать, что смысла нет,
Но продолжать безумный поиск.
Ждать, что погасят красный свет,
И подадут последний поезд.