Где обвивает ствол багряный плющ,
где солнце в отраженьи неба тонет,
где день-как век,
до двух зеро длиннющ,
где лодка перевозчика в сон клонит.
Там запада врата. Врата миров,
кольцом соединяющие души.
Там нет иллюзий...
Будущего...слов...
Кувшин поэзии печалями иссушен.
Рассвет с востока радость не несет.
Лучи его в кувшинках заблудились.
И в горечь жизни превратился мед,
которым мы с тобою отравились.
Не упадет с очей ночная пелена.
Лишь поцелуй горячею печатью,
на лбу отметкой станет для меня,
прощением снимая все проклятья...
фото с ина:)...стихи моего Марка (клона)