Не увидеть рассвет,
не согреть твои губы сиренью,
словно белая музыка,
белая лошадь и снег
всё приводят меня
к повторенью стихов, к повторенью,
и за каждой строкой,
как резиновый, тянется век…
Мне свечу бы зажечь
да поставить иконку напротив,
помолиться, как знаю,
а знаю молитв я чуть-чуть,
если ты будешь против,
наверное, ты будешь против,
я с другой разделю пополам
и дорогу, и путь…
Нам бы радости жить,
но успели отведать печали,
то один, то другой
покидают родные края;
а ты помнишь то слово,
которое было в начале?
Нет, не помнишь, как жаль,
что с трудом вспоминаю и я…
В старых книгах ищу,
палец в чай промокну и листаю,
ничего не пойму
в глубине пожелтевших страниц;
ближе к ночи, устав,
головой над главой засыпаю,
лишь касаются мысли
до кончиков мокрых ресниц…
Мне не встретить рассвет,
не обнять твои губы сиренью,
снова белая музыка,
белая лошадь и снег
вновь приводят меня
к повторенью стихов, к повторенью,
где за каждой строкой
одиноко стоит человек……