Рассвет привычно будит чайные кусты,
и листья оживают под дыханием туманной влаги.
Земля не успевает за ночь полностью остыть,
и Он ступнями чувствует тепло при каждом шаге…
Плантаций зелень в строгости террас
уходит вдаль и ввысь, в невидимые кущи.
Он замирает, ощущая аромат, присущий
кустам, уже который день цветущим,
но удивительный и сильный в этот раз…
С утра до позднего прохладного заката
под властью мудрых глаз и расторопных рук
чай нескончаемо вершит священный круг,
что Им был создан с незапамятных времён когда-то.
Он вновь срывает лепестки, бутоны, листья
и наполняет ими тысячи бамбуковых корзин,
и сушит…
А ночами долгих и дождливых занебесных зим
перебирает в пальцах и считает, путаясь в несметных числах…
Он разделяет чай в сорта, и тот выходит разным:
по свойствам, виду, запаху и цвету.
Он составляет бленды и букеты
и даже смешивает чёрный с белым, а зелёный – с красным.
Сорта готовы, наступает новой жизни срок,
вода кипит - ничто не сможет никогда нарушить
вне времени рождённой вечности поток:
Он вновь заваривает чай.
Он воплощает чайные живые души…
***