Мне никогда не будет много неба:
Такого синего, в веснушках облаков,
Такого искреннего и такого чистого,
Освобожденного от серости оков.
Идешь, сидишь, лежишь и дышишь этим небом.
Глазами пьешь его бездонный свет.
И серости машин, домов и окон,
И серости людей, как будто, нет.
Надежда, что вот вот зима закончится,
В календаре и в жизни, перемены.
И 6 утра, и спать уже не хочется,
Забегала дурная кровь по венам.
Три раза начинал, два переписывал,
Чтоб не попасть под гнет любимых критиков.
Кто виноват, что сердцу неба хочется?
Написано. А с критикой - идите -ка.