1 место - №2.
Чувствовать
Встрепенется мир, что беспечно спал,
И не собирался вставать как будто...
Он заходит в дом, выдыхает пар,
Наполняя кухню морозным утром.
"Наливай сто грамм! Подавай обед!
Поутру вернулся моряк на пристань!"
У него ни крыльев, ни нимба нет,
А в кармане только ключи и "Winston".
Ловишь вздох и взгляд, позабыв слова,
И считаешь время вот с этой точки.
У него с собой в рюкзаке Москва
А еще - любовь. Для меня и дочки.
Будет кот мурлыкать, а чайник петь,
И ванильный запах завьется, сладок.
Я встаю на цыпочки рассмотреть
В дорогих глазах миллионы радуг.
А когда опустится ночь опять,
И луна к земле подкрадется ближе,
Буду я, прижавшись к нему, лежать,
Чтобы только чувствовать как он дышит.
С точки зрения исполнительского мастерства, это, на мой взгляд лучшее стихотворение в десятке. Нет ни одного лишнего слова, ни одного сомнительного ударения, ни одного натянутого образа. Все логично, точно, красиво. По содержанию – нежная, чувственная и очень уютная женская лирика. Множество недомолвок, разбросанных по тексту, расширяют пространство стиха, оставляют место для того, чтобы самостоятельно додумать жизнь героев. Что тоже признак мастерства. Спасибо, очень понравилось.
2 место - № 6
Шесть соток
А давай отмотаем полжизни назад
и вернёмся хотя б ненадолго в наш в сад
по заросшей годами тропинке;
растянувшись в траве, блох гоняет Полкан,
сад не вырос ещё и не продан пока
черноглазой соседке Иринке.
Ветра свист в голове, барабаны в груди -
нам по тридцать, у нас всё ещё впереди:
перестройка, дефолт, ипотека,
безработица, кризисы, вести с войны -
мы ещё не осколки безумной страны
в центрифуге двадцатого века.
Две лопаты, вороны, земля, облака...
всё, что будет - случится потом, а пока
мир из маленьких радостей соткан -
мы сажаем деревья и строим жильё,
мы планируем вырастить счастье своё
на подаренных Родиной сотках.
Ирка в Хайфе, давно сдох блохастый Полкан,
растащили большую страну по кускам,
сад ушёл под посёлок коттеджный -
ни иллюзий, ни денег, ни жажды чудес -
аритмия, морщины, избыточный вес
и на доброго Бога надежды.
Есть небольшие претензии по тексту. «Полкан – кускам» - это не рифма. «Заросшая годами тропинка» - с моей точки зрения не очень хороший образ. Не смог себе его представить, как ни старался. В строчке «растянувшись в траве, блох гоняет Полкан» ударения в словах «блох» и «траве» сталкиваются и несколько ломают ритмику. Впрочем, не буду больше искать блох в траве, и скажу, что в целом это очень хорошее стихотворение. Вторая строфа строка так вообще заставила меня почувствовать цеховую ревность – почему же это не я написал?
Вроде бы тема проста – ностальгия по ушедшему времени, крушение надежд молодости. Но написано с таким драйвом, что хочется оказаться там - сажать деревья под небом с воронами, с лопатой в руках, в центрифуге двадцатого века. Даже зная, что будет потом. Спасибо автору за доставленное удовольствие.
3 место - № 9
Казалось: вся жизнь впереди.
Коль молод – плевать на потери.
Но шёпот твой: «Не уходи» –
Меня удержал возле двери.
С тех пор пролетели года.
Я стольких оставил и вышел
Из стольких дверей – в никуда,
Но слов этих больше не слышал.
Давно отшумели сады,
Давно уже выросли дети,
Но шёпот твой: «Не уходи»
Ещё меня держит на свете.
Тот случай, когда короткое, но точное высказывание оправдывает абсолютный минимализм использованных средств. Простейшие рифмы, простейшие образы, простейшие слова. Но цепляет. Что тут еще добавить? Значит, автор достиг цели. В поэзии, как и в жизни, прямой путь, как правило, лучше окольного. Если, конечно, вы не вышли просто погулять.
4 место - № 7
Ложь
Вот вы говорите, мол, деньги, карьера, власть.
А я смотрю на неё и думаю: может, её украсть?
Спрятать от глаз посторонних в каком-нибудь горном ауле,
где люди безмолвны, где звёзды и горы уснули
столетья назад.
Лишь ветры стремительны там, лишь буанзу глазаст,
и носится вместе с ветрами по склонам,
и смотрит в долину, чей контур изломан.
Он страж этих мест.
Он страшен, свиреп,
и он понадёжнее нравственных скреп.
Я ей приносил бы цветы по утрам и смотрел
на полные губы, на робкий румянец, что мил, но не зрел,
на веки дрожащие, на прядку волос на щеке...
Так смотрит лишь сука с мольбой о пропавшем щенке,
не видя пискли,
на верных друзей, на людей, что его унесли,
и тлеет пустая надежда во взгляде,
и взгляд говорит осуждающе: я, де,
служила добру,
желала добра...
Эта любовь не сука, эта любовь хандра.
Вот вы говорите, что любовь — это просто вид
расстояния между «да» и падением андрогенов в крови
до минимального уровня, уровня непонимания.
Но любовь — это не врозь, не мания,
любовь — это там,
где превращается в плазму метан,
где скрепы духовные неосмотрительно хрупки...
Ведь ты же хотела привязать меня к своей юбке,
так что же теперь
ты гложешь меня,
это стихотворение обвиня-
я во лжи?
Очень чувственная мужская любовная лирика. Что само по себе достоинство, поскольку такое не слишком часто встречается. У меня только одна претензия к автору. Она же - риторический вопрос. На кой шут Вы вставили в текст эти «духовные скрепы»? Мем, используемый в политических дискуссиях, причем обычно в ироническом ключе, выглядит тут абсолютно неуместным. Плюс, он мгновенно вызывает ассоциации со своим автором. Выражаясь метафорически, каждый раз, когда эти "скрепы" звучат в тексте Вашего стиха, из бурлящего потока любовных признаний выходит Владимир Владимирович Путин и грозит коротким пальцем. Мол, щас я тебе украду. Щас увезу в аул. И что ты там про метан и плазму - никак взорвать что-то собрался?
А в остальном – хорошо.
5 место - #5
Рождественское
когда январь в объятиях закружит
тебя и небо, снег и фонари,
до оголтелой тишины – снаружи,
до белизны клокочущей – внутри,
качнётся шар и всё перевернётся:
вода и свет, дома и облака.
звезда родится в глубине колодца,
слетит чуть слышно слово с языка.
где воробьям от пуза белых крошек,
блаженный мир нечёсан и небрит.
а ты стоишь на небе, огорошен,
с новорождённой звёздочкой внутри.
Яркое и изящное стихотворение серьезно портят совершенно, на мой взгляд, чуждые ему просторечия и физиологизмы - "пузо", «небритый», нечесаный". То же самое, но в несколько меньшей степени касается "слова, слетающего с языка". Если бы не это, было бы в тройке.
6 место - #1.
Чужая беда
Как мы живём... как будто хлеб жуём,
Привычно восседая за обедом,
И думаем, что где-то переждём
Потери, потрясения и беды
До лучших дней, не подавая вида,
Доверившись всецело лишь судьбе.
Но стоит вам открыть входную дверь
Надёжно укреплённую, с засовом -
А у порога ждёт двуногий зверь...
И не успеешь вымолвить ни слова,
Как кем-то нанесённые обиды
Он выместить захочет на тебе.
И пусть не ты разрушил его дом,
Убил его любимую собаку,
Но в твой подъезд под проливным дождём
Пришёл он мстить и ждёт любого знака.
И что из всех дверей он выбрал эту-
Возможно даже вовсе неспроста...
В его беде никто не смог помочь,
Хотя... скорей всего и не хотели!
И он случайно выбрал эту ночь,
А ты случайно ночью встал с постели,
Чтоб выглянув босым и неодетым,
Впустить домой голодного кота.
Автор подобрал избитую тему, но не смог вдохнуть в неё жизнь. Да, мир опасное место. Да, в нем правят случайности. Да, не каждый получает по заслугам. Добро часто наказуемо, а зло безнаказанно. Ну и что?
Сама ситуация какая-то неправдоподобная. Кто-то пришёл ночью в чужой подъезд мстить неизвестно кому за сгоревший дом и мертвую собаку. И самая главное - открыл герой дверь. И что случилось-то? Убили его? Ограбили? Загадка. Но не то, чтоб очень хотелось ее разгадывать.
7 место - №10.
Нищенка
На площади, сутулая, хромая,
из равнодушных пальцев принимая
монетки – метки вех календаря,
сквозь лица смотрит, не благодаря.
Порой, под нудный гул автомобилей,
плывёт в потёртый лаковый обман
запретных тем, где так её любили.
И жизнь свою листает, как роман.
Трава и небо - те же, только те ли?
Её всегда настойчиво хотели.
Пожалуй, покупали. Но она
гордилась, что достойная цена.
Бежали дни (ей было их не жаль) и,
сгущаясь в годы, падая в провал,
бесцеремонно цену понижали:
любой и покупал, и продавал.
Огонь блефует в зеркале заката,
но гасят пламя дробные стаккато
непрошенного крупного дождя,
горящую границу проходя,
прохожих гонят с площади толпою.
Толкая в бок, изрядно пьян и зол,
зовёт в любовь былую, с перепою,
знакомый ей по прошлому «козёл».
Послав подальше выпившего фавна,
не нужная ему, себе – подавно,
поскольку для любви уже стара,
уходит в нишу тёмного двора.
А завтра вновь, со страстью наркомана
сложив грехи в заплечную суму,
прочтёт главу печального романа,
не нужного, по сути, никому.
Технически написано довольно бойко, но… «Как договаривал безвестный Карамыжников за великим Станиславским: «Не верю!», - шутили в КВН. Вот я и не верю. Поверил бы в то, что нищенке хочется покушать и поспать в тепле. А вот в то, что она "листает жизнь, как роман», что у нее на уме «фавны», «стаккато» и «лаковый обман» как-то не верится. Один "козел" выглядит правдоподобно. И то непонятно, почему он в кавычках.
8 место - №4
Когда...
Когда под утро ты выходишь в этот мир,
тебя встречают, поднимают и качают.
Потом разводят, кто руками, кто речами,
пока ночами никого не утомил.
А ты хотел бы стать воителем добра,
добраться всуе до ответов и до сути...
Но – мутный день. Не судный он. Не обессудьте –
все те, кто ключ и нужный тон не подобрал.
Когда под солнцем с виду ясно и тепло,
все ждут обещанных чудес, хотя бы рая –
тебя куда-то, но почётно забирают,
а время – вовсе и не доктор, так, трепло.
И ты считаешь дни, когда настанет срок
для возвращения туда, где небо зримо,
где всё сработано ещё рабами Рима.
И так поныне, ибо вечность – не порок.
Когда под вечер обещают звездопад.
Танцуют все! Но это только в зале крики.
А ты один, такой особый и великий,
собрался с духом, но боишься выступать...
То непременно будет нечем это крыть,
найдутся ложки, не в шкафу и не к обеду.
На юбилеях всем придуманным победам
добавят сроки, и слова, и даже прыть.
Когда в двенадцать, под заветный бой часов
про завещание не думать неуместно,
а ты опять, по главной улице, с оркестром
ко сну отходишь, запираясь на засов,
то ни к чему стонать, страдать и уповать,
надежду, веру и любовь склоняя к тлену.
Когда-то было всё путём и по колено...
Поможет вспомнить всё унылая кровать.
Когда-нибудь приходит мудрость. И долги –
свои, чужие и священные коровы –
уже не греют, не маячат, лишь коробит,
когда услышишь: не проси, не верь, не лги,
не бойся тьмы – она по жизни погодит.
Но поздно. Лица и резоны рядом мнутся...
И как же хочется случайно разминуться,
когда под утро выйдет время уходить.
Стихотворение о том, что «жизнь пройти - не поле перейти». О заблуждениях юности и разочарованиях зрелости. Если автор специально написал такое длинное и скучное стихотворение, чтобы читатель понял, как длинна и скучна жизнь, то это, несомненно, успех. Лично я, с трудом добравшись до конца, прочувствовал все сполна.
Образы громоздкие и неуклюжие. Их очень много, они толкаются, наползают друг на друга, превращая текст в неудобоваримую кашу. Тут и «рабы Рима», и "воители добра» и «бой часов» и какие-то «ложки не в шкафу и не к обеду». Каждый раз приходиться напрягаться и «помогать» автору, пытаясь понять, что он хотел сказать. Под конец, видимо, и самому автору становится невыносимо скучно, и он наспех заканчивает текст двумя примитивными глагольными рифмами.
9 место - №8
Это сладкое слово - свобода
Весь такой - беззаботный и юный -
ясным глазом я в память врезал
акварельную синьку июля
и на плане переднем вокзал.
В пыльном скверике перед вокзалом,
заряжаясь дымком папирос,
мы Мишаню из Гомеля ждали -
он туда документы повёз.
Там с утра, проходя мимо ГУМа,
перемкнуло... И наш Михаил
в институт поступать передумал,
выпил пива... и банджо купил.
И теперь под престранные звуки
лёгкий хмель любопытство томил,
пока струны на ковшике гулком
я подстраивал в соль-ре-ля-ми...
Здесь в селении малоэтажном
в сорок тысяч прописанных душ
коль запеть Окуджаву под банджо, -
очень редкое зрелище уж!
И тянулась под сень водокачки
стройотрядовская молодёжь,
старичок с чемоданом на тачке
и фарцовщик, и будущий бомж.
Лишь менты по живому проходу
алкаша волочили вовне,
и кричал он:"Свобода! Свобода!"
... Вот и всё, что запомнилось мне.
Бойкая первая строфа в стиле Бориса Рыжего обнадеживает. Дальше - разочарование. Во второй строфе, там, где герой ждет Мишаню из Гомеля, читатель ждет рифмы к слову «вокзалы», но напрасно. Дальше идет нелепая стилистическая ошибка - "с утра, проходя мимо ГУМа, перемкнуло..» Что-то с утра проходило мимо ГУМа и перемкнуло? И после этого Михаил передумал? Дальше - вообще туман. Вроде бы в начале Мишаню ждали, то есть он еще не приехал. Но тут по струнам (банджо?), которые настраивает главный герой, вроде бы оказывается, что уже, хотя в тексте об этом ни слова. Дальше идет неплохая строфа про Окуджаву и еще одна, вполне сносная. Дальше - опять непонятки. Менты волочили алкаша. Кто это? Мишаня? Лиргерой? Просто какой-то взявшийся невесть откуда алкаш? Бытописание требует точности, а здесь с точностью - полный провал. Жаль, потому что могла получиться неплохая зарисовка.
10 место - №3.
Хрустальный башмачок
Хрустальный башмачок – не каждой ножке впору.
Не каждой тыкве быть каретой для принцесс.
Не всякому дичку быть яблоком раздора.
Не всякий чёрт в аду достоин званья Бес.
Не всякий, кто поэт – тот непременно гений.
Не всякому юнцу стать суждено творцом.
Не каждому коню узда под стать и стремя.
Не каждый марафон венчает смерть гонцов.
Не нужен башмачок, где правят черти тризну,
И не звенит хрусталь под топот сапога.
Свинцом вино вкусит порой при трезвой жизни.
Капризным быть легко, когда болит нога.
В палате – тридцать семь – волками воют норды,
разносят ветры стон – беде не быть ничьей.
Сметает смерч в войну палаческие морды.
Хрустальной ночи звон – чернее и страшней.
За шторкою времён две дуры-Дыры вечные
погнали время вал – до нас дойдёт едва ль…
Хрустальный башмачок рассыпался по Млечному,
и вряд ли соберёт его ночной мистраль.
Я честно прочитал это стихотворение раз восемь, но так и не понял, о чем оно. Начинается как песня группы «Кино», потом неуклюже выруливает на больничную тематику и тут же рассыпается по Млечному пути. В чем смысл, знает, наверное, только ночной мистраль.
© Иван Зеленцов,
http://www.stihi.ru/avtor/zelencov