Когда преследует поэта сон, сон,
Становится тяжёлым он, как слон, слон.
И не напишет он тогда свой стих, стих.
Да, в общем-то, и наплевать на них, них.
Вот, если лесоруб заснёт с пилой
И упадёт с сосны вниз головой,
Вот, если машинист оставит руль,
Заснёт рабочий производства пуль –
Неуправляемый соскочит поезд с рельс,
И не один ещё отменят рейс,
Солдат в врага нацелит пистолет,
А пуль в рожке-то, братцы, то и нет.
Верстальщик вечером заснёт – газет нет.
Пусть спит хоть сутками, хоть сутками поэт Фет –
Не будет что ли солнышко вставать? Ать?
И некому приветы передать?
Пускай бессмысленно глядит на потолок Блок,
Пускай он пишет мутный монолог, ок.
Ну вот заснёт внезапно он и чо? Чо?
Не приплывёт «Аврора» с Ильичём?
А вот заснул, к примеру бы Стив Джобс – опс!
Хоть десять яблок упади на лобс, ёпс –
Ты б ездил с ундервудом по метро, бро,
И лапы отрастил себе, как крот. Вот.