Чем ближе к лету...

Чем ближе к лету...

Чем ближе к лету, тем сильнее память
копытами стучит по мне и ржет.
И точит, точит, точит мертвый камень
вода живая. Та что душу жжет.

Все вроде уж покрылось паутиной.
И то, что в прошлом, вроде все - не то...
Но почему приходит вновь картина,
как взявшись за руки идем в свое ничто.

Так все обычно часто и бывает.
И у святого , и у подлеца -
стуча копытом, память... Убивает.
И убивает, жаль, не до конца.