Над кладбищем сырым, где никого уж не хоронят сотни лет,
Вдруг встала полная кровавая луна, надгробья освещая тускло,
И оживила духов мёртвого погоста и лишь один слепой скелет.
Скелет спокойно встал, и начал плотью покрываться каждый его мускул.
Покрывшись мясом (это был поэт) достал костюм и бабочку к нему,
Затем оделся и присел на памятник. И стал читать свои стихи!
Он посвящал их прошлому, друзьям и девушкам,а реже никому.
Творения его прекрасны были,будто бы собрание стихий!
И вот дошёл поэт до самого прекрасного творенья,
О девушке возлюбленной,той что любил,когда он был живым.
Поэт заплакал. Он не смог сдержать порыв. И в соли потонуло его зренье,
Ведь вспомнил он,что был когда-то жив,что был когда-то он другим!
И до утра читал стихи поэт и вспоминал любимую...
Ту,что покинул сотни лет назад, погибнув на чужой земле...
Он помнил лик её...но вот рассвет... в рассвете видел он родную,милую...
Он посмотрел с тоской на ближний лес... Рассыпался и к милой улетел.