Крылья сложить бы и спрятать навечно,
Их нафталином посыпав от моли.
Очень непросто парИть бесконечно,
Если под крыльями - только мозоли.
Если под ними - саднящая кожа,
Если под ними - кровавые раны...
Может, их бросить на коврик в прихожей?
Или бросать их пока еще рано?
Счастье полета - что с этим сравнится?
Часто восторги сознанием правят.
Мы оттого не летаем, как птицы,
Что нам на крылья сомнения давят.
Очень не просто решиться, как птица,
Вниз с подоконника. Небо - в асфальте...
Самое лёгкое - тупо разбиться.
Самое сложное - просто взлетайте!
Просто летите! И как ощущенье?
Дух захватило? Такое бывает...
Мы с высоты разрушаем сомненья
Тех, кто не верит и не понимает.
Строки судьбы нам прописаны где-то
Верой, что - ангелы мы, не - бараны.
В зыбкой дали снова теплится лето...
Бросить бы крылья...
А, может быть, рано?..