Я строю замок из песка,
из воздуха, из карт порою,
чтоб быть счастливым в нём с тобою…
«Ну, всё», - сказала ты, - «пока,
смотри, луна видна в окне».
Оделась, нанесла помаду.
Хотел обнять, но ты: «Не надо!» -
сказала, отстранившись, мне,
добавив, что пора идти,
оставила фужер на стойке,
заколку-невидимку в койке
и сердце рваное в груди.
Закрылась дверь…
Я снова лёг
в постель,
как будто лёг в могилу,
закончились внезапно силы.
Я удержать тебя не смог,
ты как всегда ушла к тому,
кому принадлежишь по праву,
к тому, кто, может, не по нраву,
но муж законный.
Посему
мне захотелось умереть,
закрыть глаза и не проснуться,
уйти в Тартар и не вернуться.
Любовь моя – тюрьма и клеть,
за что мне эта боль дана?
Чтоб мучить пыткою ужасной,
даря то счастье, то несчастье,
взлетать и падать вниз до дна?!
Конец бывает у всего:
ты позвонишь, я не отвечу
и прекратятся наши встречи,
не будет больше ничего.
Но коли так случится, знай,
меня нет более на свете,
любовь одна за то в ответе,
она дала мне ад и рай.
Ведь если повернуть всё вспять,
и если бы мне предложили
вновь встретиться с тобою, или
не знать тебя,
то я опять
тебя одну бы выбрал вновь,
чтоб снова плакать и смеяться,
урывками на час встречаться,
всё, отдавая за любовь.
***