Если я был тобою ранен,
как стрелою, навылет ранен,
если я пал на поле брани,
и в крови испятнал закат,
не проси у меня, мой ангел,
исполнения всех желаний -
я ответил твоим молитвам
больше тысячи лет назад.
Ты не помнишь меня, не помнишь -
слишком много прошло столетий,
слишком часто хлестала плетью
нас судьба по немым устам.
Это было в глухую полночь
при серебряном звёздном свете:
ты играла мне на кларнете,
я - страницы томов листал.
Ах, мой ангел, как больно было -
жить иным, не считаясь с прошлым...
По ногам ледяной порошей
бесприютный февраль сечёт.
Ты забыла меня, забыла -
променяла на медный грошик.
Ты так мало меня любила,
что любовь твоя ни о чём...
Я останусь в тишайшем доме,
где стрекочет сверчок каминный,
где столетья проходят мимо,
не касаясь лица крылом,
Силуэтом в твоём альбоме -
неподвижная пантомима...
Ты, мой ангел, неумолима -
ты захлопнешь сейчас альбом...