В душе не растворяется осадок
полузабытых, но живых обид -
в ней чувственности, нежности упадок.
Бесцветный порастрескавшийся быт...
Приходит за расплакавшимся летом
бесстыжая деревьев нагота.
И ночь не отдаляется с рассветом,
когда в душе всё та же темнота.
Короткие, но сладостные встречи,
придуманные глупые слова,
усталые опущенные плечи
и склоненная набок голова...
Бессмысленный вопрос: зачем всё это?..
Сырой туман, холодные ветра
приходят за расплакавшимся летом,
и завтра будет хуже, чем вчера,
а послезавтра - хуже, чем сегодня...
Ступенькой новой каждый новый день
ведет к воротам мрачной преисподней:
я - только тень, безжизненная тень...
Что наша жизнь? - вопросы без ответов,
рутинный быт, пустая суета...
И снова за расплакавшимся летом -
бесстыжая деревьев нагота...
Родина Е. осень 2000г.