Ты зря, мой милый, беззаботен,
ведь ночь – магнит.
Луна сегодня, как наркотик,
слегка пьянит,
её блестящий тонкий ломтик
так жёлт и кругл…
Ах! Что со мною происходит?
Не знает Гугл!
А ты? Скажи, меня не портит
густая шерсть?
Что зубы просят чьей-то плоти,
что пальцев шесть?
Что хочется расправить хвост и
одежду снять,
и поточить о стену когти,
и порычать?
Что в полночь вдруг огней сто сотен
в глазах зажглись?
Со мною что-то происходит.
Ты берегись!