Солнце медленно тащит лучи из-за туч. Никакого азарта.
И... как будто брезгливо касается всех, оглядев свысока.
Я устала тащить на себе эту веру в счастливое завтра,
Я хочу это знать не огульно, а наверняка.
Я устала быть милой, отзывчивой, любящей, доброй.
Улыбаться достало, твердя: "всё у нас хорошо".
Мне бы одновременно стать стервой, шалавой и коброй,
И ещё чем-то гнусным, мифически гадким, ещё.