Порой всё кажется... недвижимостью, что ли -
завязли сами, в тупике стоим -
но мысль пойдёт, как лошадь через поле,
заворожённая дыханием своим
и воздух уподобится окну - лицо, ладони
мы прислоним, чтоб лучше видеть, как
идёт лошадка и в тумане тонет -
и никакого больше тупика,
лишь броуновский пляс ассоциаций
и притяжение студеного стекла,
в чьё силовое поле, может статься,
метель дыханье наше увлекла.