Белая-белая ходит зима,
снежная-снежная – мёрзнет сама.
Вьюжит дыханием, смежив ресницы,
словно кому-то желает присниться.
Вдруг затанцует, закружится вдруг,
будто пугает мельканием рук.
Но равнодушной, холодной девице
странно-тревожно. Не спится. Не спится.
Крошечный дом, где мерцает окно.
Как бы увидеть, что прячет оно.
Мир за окошком и хрупок, и тонок –
жалобно-ласково плачет ребёнок.
Тихо ступая, шаманка легла,
дом на окраине приобняла,
нежно баюкая, угомонилась…
Было ли? Не было? Просто приснилось?