О, как мне быть? Ведь я - пустой сосуд.
Весна. Тоска. Марает и тревожит.
Исписан лист - оторван как лоскут
Излишней и уже неблизкой кожи.
Молчание. Как выход из мешка.
Как ход подземный, потайной наружу.
Я рот зашил на сорок два стежка:
Нет, голос мой весною не разбужен.
Не допущу привычных гладких слов:
Пусть всё нутро тоскует бессловесно.
Я сам - капкан, я - сеть, я - словолов.
Хочу сказать о неизвестном честно:
о темнота внутри у скорлупы
молчанье выскребающее горло
и языком шершавым перетёрло
и пузыри и дымные клубы
дыханье лопнуло плескуч огонь тиши
и зуд извне царапает по нёбу
и иней пустоты сжигает рёбра
и желчь сиеновую на язык крошит
...
Всё это - ложь.
Готовые слова
Швыряет словно кости голова.
А мне б завыть, а мне бы зареветь,
А мне бы истину пролаять хоть на треть:
Аур лыбы, зашика чень тирлю!
Иззы кайляль! Саур мине курами...
Потом сдаюсь и говорю словами:
Весна. Глаза. Тоска. Люблю...
Люблю.