в стихах непринято лгать,
но правдивые ничего не стоят.
мы навеки лишены сна,
прогибая под собой письменный столик.
это как первый снег,
поезд, город, в котором не бывал никогда.
для меня самый скупой человек,
это тот, кто впопыхах произносит искрение слова.
ты, наверное, скорее не думал,
так замри и ответь себе,
кто тебе это всё дал?
у меня не было друга,
пока не появилась она.
искусству место на стенах.
не уверен, что есть что-то прекрасней.
я стал реже трогать своими губами твои уста,
просто боюсь, что случиться переизбыток счастье.
научившиеся цитировать Маяковского
и незнающие наизусть стихов.
нарядившиеся в одежды цвета броского,
и даже не слышавшие про его с Брик любовь,
удаляйтесь от сумбурных объятий,
они принесут только боль.
влюблённым разрешено не держать в руках себя,
когда дело заходит до выражения своих чувств.
так случилось, что я всё потерял,
неосознанно придав твоим щекам грусть.
знаешь, в стихах непринято лгать,
но правдивые ничего не стоят.
только я вот не хочу ничего поиметь с них.
до чего же нежна кожа твоих пят,
пожалуй, им и посвищу стих.