у меня есть к тебе письмо. пляши!
я плюс ко всему вложил туда грошик.
понимаю, без него сейчас жизнь,
как верующему отсутствие законов Божьих.
но давай всё же к письму
и о том, что тебе рассказать хочу.
я так плотно полюбил весну,
наверное, её полюбить меня дёрнул чёрт.
хотя, это чувство далеко не от него,
разве только фальшивое,
не знаю, но вот оно надо мной
и оно прекрасное и паршивое.
самое настоящее, если проявить её к инвалиду,
к прокаженному,
ощущать, а не подавать виду,
что, мол, с этим человеком у меня всё хорошо.
мне стоит ещё о многом тебе рассказать.
вот знаешь ли ты, что безруким,
чаще всего сняться руки,
которые не вернуть назад?
бездомным - дом,
старикам сниться их детство,
а потом встаешь с трудом
в жизнь, где желание не оправдало средства.
держишь фото в руках
и на нём исчезают люди.
так просто хочется спрятать в рукав,
их тебя защищавшие груди.
я думал, что смогу о многом тебе сказать,
но как итог, свёл к тому, что тебя люблю
и весну,
которая подарила мне твои глаза.
у меня иссякла вода,
что есть темами для разговора с тобою
и ты просишь хоть каплю тебе подать,
чтобы напиться и быть довольной.