А я хочу туда, где небо северное… чистое…
Сосновые боры, и озеро стоит среди боров,
С названием красивым – Островистое,
Вдали от шумных, задымлённых городов.
Ласкает ветер кроны корабельных сосен.
Упало небо в озеро кристальной синевой.
Увидеть чтобы, тему для своих полотен,
Любой художник тут не встанет за ценой.
По озеру заросших островов, крутые спины
В туманах утренних причудливо плывут.
Ах, если б только я умел писать картины,
Навеки бы отшельником я поселился тут!
Восторженный парад красавиц белых лилий,
Как хоровод невест колышет на волнах.
Глухой озёрный край, пристанище идиллий,
Там северных красот классический размах.
Совсем не далеко, где бор припал к болоту,
Скрежещет запоздало, как на току, глухарь –
То словно ржавый нож о камень точит кто-то,
То будто мышь грызёт обжаренный сухарь.
Серебряный туман шлифует воду глянцем.
И филин по ночам, как злой шаман, кричит.
Там крики журавлей в их ритуальном танце,
Гортанный голос их, как стон, в тиши звучит.
Всё это где-то есть… Всё это сердцу ближе,
Мальдивских островов, или норвежских скал.
Я не стыжусь совсем, что не бывал в Париже.
На Островистом тоже француз не побывал…
14.03.2016.
фото автора.