Лу, как круги на воде, кисти рук наших смыкаются,
но исчезают.
А по ним пробегают разряды, идут магистрали и тропы берёз, катится шар. Нет, клубок из веток шиповника, чёрных полос,
я шагал по ним вдоль.
Признаюсь:
я люблю тебя, Лу, но, увы, не всерьёз.
Танцы с огнём.
Это, как, знаешь, говорить о бледно-лиловом утре с надеждой не проснуться в нём.