* * *
Он знал, что она не придёт, не напишет,
все эти годы прекрасно знал.
Но каждый миг помнил,
как она смеётся, как дышит.
И ждал.
Он знал, что она жива и здорова
и что ей нет дела
до его жизни и чувств.
Но каждый вечер, включая свет,
он смотрел на стену, где её портрет
всегда улыбался ему в ответ.
И дом не был пуст...
Открыв дверь в квартиру и сделав шаг,
он сразу почувствовал: что-то не так.
Взглянул, как всегда, на её портрет
и вздрогнул: улыбки нет.
А есть напряжение маленьких рук,
и взгляд, в котором таились испуг,
отчаяние, словно страданий след.
Он трубку снял, заказал билет.
И - в аэропорт.