Лечим простуду, но чувствуем раны души…
Нам не понять, что былое – иллюзия ночи,
дрёма, обман, нескончаемый плен многоточий…
И в предрассветную даль отпустить не спешим.
Город разбужен, раскрашен, дождями омыт -
всё в этом действе покорно не нашим наветам.
Слышен трамвай в заоконном кольце лазаретном.
Он не свободен от цепких оков…
Как и мы.