В пальто нараспашку, довольный как слон,
я вышел из дома одной поэтессы,
на мокром шоссе отражался собор,
и туча искрилась, как лампочка Теслы.
Подземка съедала людей натощак,
а я, погружённый в мечты о прекрасном,
форсировал лужи, как крейсер Варяг,
и встречным авто широко улыбался.
Я думал о том, что поэзия вечна,
но круто хлебнул, когда старый Фиат,
в два счёта, сумев проявить человечность,
обрызгал меня от макушки до пят.