Я нарисую себе крылья.
Вместо обглоданных страниц,
Покрыты тонким нежным инеем,
Белеют перья... Синих птиц
Посадят в клетку. Серой пылью
Покрыт забытый фолиант,
Который бережно хранили
Десятки тысяч лет назад.
***
Это будет последняя встреча-
Холодеют кончики пальцев.
Лучше в лоб получить мне пулю.
Не так больно, как просто расстаться.
P.s.: любая строчка, даже самая абсурдная на первый взгляд, но рожденная в сердце, заслуживает быть записанной