Когда на город опускается ночь,
В душе просыпаются непритворные чувства.
Никто не в силах будет помочь,
И все, что внутри, превратиться в искусство.
Все черти и демоны выйдут из ада,
Из ада пылающих огней.
Но будешь ли ты этому рада?
Ведь тебя разрывает на сотни частей.
Не надо бороться, прими эту боль,
Но, собой поглотив, ее не держи.
Если прятать во внутрь, она убивать будет вновь,
А ты телом рисуй картину души.
Не надо боятся своей души мраков,
Они лишь выведут на склон пологий.
Ты теперь понимаешь, о чем думал Булгаков?
Выход демонов ночью - это твой морфий.