И вот я подвожу итог:
Я выжал из себя , что мог ,
Мои стихи совсем просты ,
А где-то даже и пусты.
Банально , скользко , ни о чём …
Сравнить лишь можно с кирпичом,
Который сверху вдруг упал
И мне по голове попал .
Снесло чердак ?!...А как же дар ?
Нет . Был всего удар.
Был стресс , переживанья , шок,
Стихи писал я пока мог…
Теперь же смысла нет писать…
Не долго мне осталось ждать.
Талант Явился в трудный час ,
Но он иссяк …увы… сейчас …
Предостеречь я всех хочу:
Вообще – то нет , я помолчу ,
Пишите … смысл есть в стихах,
В них говорим мы о грехах ,
И о любви мы говорим …
О том , как трудно быть одним ,
О счастье , ненависти , боли ,
О том , как хорошо на воле ,
О листьях , небе , о дожде ,
О том , как трудно быть в беде…
Как мы несём святить кулич…
А виноват во всём кирпич?!..
Который на голову пал
И чуть судьбу не поломал …
Стихи вдруг начал я писать,
Вполне поэтом мог бы стать ,
Но что-то лень , не тянет что-то…
Ведь для меня важней работа,
Уют , спокойствие , семья ,
Где ждёт любимая моя.
Писать стихи – себя забыть.
Быть чокнутым , а жизнь не жить.
Писать стихи – талант от Бога !
Писак же стало слишком много…
Таким , как все ?... Быть не хочу!
Я просто лучше помолчу.
Удачи пишущим желаю !
А я же руки умываю.
Да и любимая моя ,
Ждёт дома , там моя семья,
Её я ни на что не променяю ,
Она мой СТИХ ! Я это точно знаю !!!