Будет утро сидеть на стуле, качать ногой.
Будет март с подоконника падать лучом на двери.
Ты придёшь самый близкий, любимый и дорогой,
Так, что я пару дней ещё вряд ли себе поверю.
Будет в чашке холодный кофе и пыль... И боль,
В тишине утонув, как круги на воде, волна как,
Разбиваясь о нас, и осколками падать вдоль,
Мимо слов, мимо душ, осыпаясь молчаньем на пол.
Все смешается: радость и горе, весна, тоска,
Сладость губ, холод пальцев, отчаянье, слёзы, лица...
Будет штора, шурша, яркий свет сквозь себя впускать,
Солнце души теплом наполнять, и всё литься, литься...
Будет мир по кусочкам, как пазл, собираться весь,
Невесом, невозможен, воздушен, неосязаем...
Будет всё будто сон, будто добрая весть, что есть
Что-то большее, большее, большее, чем мы знаем...