Спасибо, Господи, что даешь мне стихи,
А то я б уже пропала в пути,
Где темень одна и ничто уж не радует,
Где ты себе сам не рад. И все падает:
Надежда - из рук, любовь – из сердца,
И вера в осадок выпадает, как следствие.
Спасибо, что есть, что еще меня держит:
Стихи, неудачные часто, но есть же.
Умение выплеснуться душой на бумагу,
Показать ей, смиренной, все свои травмы,
Дает сил для жизни, в которой лишь раны,
Где бьешься о стол головой, будто пьяный.
Пусть не затягиваются, но становится легче
От того, что не держишь в себе эти вечные
Колья, шипы, ножи и рапиры,
Которые жизнь всадила ретиво.
Выживать стихами опасно, конечно,
Но способы другие мне неизвестны.
Спасибо еще раз, что есть они, Боже,
А так бы – в петлю ведь от невозможности.