В углу грызут вчерашней
ереси бумажной
крошки мыши, выжиты из дома.
О да, мне эта улица знакома,
о да, ещё раз - да,
как тёплая ушастая (головной убор. - А. Пушкин)...
Ещё раз всех предать?
Всех проиудить.
Вам мало головы на блюде.
Вам: а поговорить?
Вам: а поцеловать?
Последним поцелуем у Христа
я выпил яд смертельный изо рта.
И умер в подосиновой тоске,
швы разошлись в мешке...
Ты налегке
навстречу выбежишь -
ах, это "крысы-мыши
не беспокоят?"...
Шишел-мышел
вышел.
15 марта 2016 г.