Стоит ли он за спиной с заточенным тесаком,
подкравшись к окну, глядит ли снаружи в комнату,
легки ли шаги его или же они тяжелее молота,
когда мы целее цельного, насколько он далеко?
молчит он вторые сутки ли, болтает о ерунде,
распилимся ли мы надвое, притянемся, как магнит,
я корчусь без дозы морфия, когда у него болит,
баюканная пустынею, идущая по воде.
горчит ли его бессонница, медовый ли вкус огня,
которым он умывается, смывая вчерашний пот -
мы в эту минуту слабости, которая нас убьёт,
куда беззащитней нежности, убийственнее, чем яд.