Идти и дышать этим мартовским смогом. Идти, пропуская себя через сито дырявого неба, забытого Богом - вот тема из тем. Остальные забиты травой в папиросы/гвоздями в ладони. Сбежавшее солнце болтается где-то.
Идти по воде/под водой/над водою - вот главная цель.
Причащая адептов - себя раздавая налево-направо - весна не заботится выглядеть юной. Весна не заботится выглядеть здравой: де-факто чертовски разнится с де-юре. Ей по боку выплески тестостерона игривых самцов, искушающих самок. Гораздо забавнее выпасть из роли, по кадру себя из неё вырезая. Рождаясь не в муках, а просто - рождаясь. Затем, чтобы быть: эта данность священна. Такие весне напророчены дали, такие маршруты, мужчины, мишени, что в масках нет смысла, а в воздухе - гари, лишь вечная жажда рождённых - случиться.
Упавшее небо бурлит под ногами, стекает за ворот, ласкает ключицы, щекочет виски, переносицу, щёки, вливается в алые воды артерий.
Такую весну невозможно прощёлкать, в такую весну невозможно не верить.
Идти - и в потоках дождя отражаться. Без слов. В косяково-едином порыве со всеми, кто чует вселенскую жажду - и дышит, как ты, под водою по-рыбьи: вот главная цель. И другой здесь не место, поскольку от целей мелеет свобода.
И служится в лужах небесная месса.
И льются на землю весенние воды.