Пожалуй, соглашусь, зачем стихи писать?
Без них так много в нашей жизни красок.
А с ними что? Приходится читать...
И прятаться потом за вежливостью масок.
Да и порой в стихах не всё красиво так,
Бывает, что сквозит в них холодок сомнений,
Обиды червячок... Казалось бы пустяк,
А строчки на листе отбрасывают тени.
И грусть уже в глазах, и солнышко зашло,
Совсем не от того, что за окошком вечер.
А между строк звучит обычное: «За что?»
И почему от чёрствости поэзия не лечит?
Хотя и соглашусь, зачем стихи читать?
Тому, кто предпочёл довольствоваться прозой.
Стихи, как и цветы, не всем легко понять,
Ведь в жизни без шипов не вырастают розы.