Талант во мне, наверно, все же есть.
Но он не столь велик чтоб обольщаться.
Стихи, что я пишу, благая весть,
Пришедшая со мною пообщаться.
Кто в космосе их посылает мне,
Наверно никогда я не узнаю.
А, может, их источник на Луне,
И я их, как сигналы принимаю.
Кто знает, в жизни всяко может быть.
Но ними все мозги мои забиты.
Они – моя отрада и мой быт.
Меня сопровождают, словно свита.
Попробуй все их записать успей.
Не записал – пропал один из свиты.
Мне, словно кто-то шепчет: будь умней –
Предметы записи с собой носи ты.