когда снега скукожатся
шагреневою кожицей,
намокнут, как полотна,
под взглядами весны,
в тот самый день означенный
найду я запись начерно
в каком-то из блокнотов,
оставшихся с войны,
но хоть убей, не вспомню я,
о чем же запись оная,
и мой ли это почерк,
о ком я там пишу…
в тот день войду послушником
в сад монастырский – вслушаться,
как там ручей хлопочет,
и в листьев первый шум…