В изменчивых узорах облаков, подсвеченных закатными лучами,
Рождаются аморфные фигуры и размываются на части,
Стекающие медленно в костры, парящие над полем, и снова, величавые,
Вздымаются и тянутся друг к другу, сливаются в безмолвной страсти.
Среди цилиндров обмолоченных снопов, боками чуть обочины касаясь,
Грунтовая песчаная дорога лежит, как сброшенная кожа,
Оставленная засыхать в пыли удавом гигантским желтым, уползая,
Заглотившим по пути всё то, что двигаться и шевелиться может.
Всё замерло - я тоже опасаюсь возвращенья ненасытного змеюги.
Пошевелить и пальцами не смею - спугну нестойкое затишье
В преддверии взошествия с земли потоков пылящей золотистой вьюги.
А пока вокруг такой покой, что даже мыслей собственных не слышишь...