Речка, забитая в лёд,
Всё же журчит, не сдаётся.
Птица, убитая влёт,
Кровью на землю прольётся,
Облако – мокрым дождём
В нашей глухой палестине…
Облика, облика ждём,
Как на туринской холстине.
Ветер играет в дуду,
Небо на милости скупо.
Верьте, и в рае – туту
Счастье-то. Смертная скука.
Впрочем, и пекло – не танк,
Мнущая кости громада,
Если компания там
Подобралась та, что надо.
Мелет муку колесо,
Крутит истёршийся жёрнов.
Всё относительно, всё,
Истина – в брошенных зёрнах.
Только убитая влёт
Не поднимается птица.
Речка, забитая в лёд,
Всё же куда-то струится.
Мудрость уложена в том,
В том и надежда, и берег.
Не забывайте о том,
Не открывайте америк.
В общем, и велосипед
Изобретать неразумно.
Вот и окно, и рассвет,
Всё-таки – не амбразура…
Как до упора дойти
Из лабиринта, где стенки?
Как эту дверцу найти
В ночи, где выколи зенки?
Мелет муку мукомол,
Шепчет натруженный жёрнов:
Всё относительно, мол,
Истина – в брошенных зёрнах…
2016