Вы крайне больны, моя бедная барышня, одна… посреди похорон мёртвого хауса…
Гнётесь сухим стебельком, склонившись вдруг в пояс, славя Христа под звон серебра
колоколен храма небесного. Душа, сродни решету и у Вас поседевшие локоны,
горечь в улыбке застывшего времени и Вы на пороге последнего дня календарного лета,
в предчувствии боли щемящей в груди, вплетаете алые ленты в слова, что помниться
будут века, ну, а пока... воля огня триумфальна в своей н-е-и-з-б-е-ж-н-о-с-т-и...
И вот апогей… листья цвета крови и охры опадают к Вашим холодным стопам,
а фонари безбожно чадят, сжигая дотла силуэты скромных, печальных лампад...
Не отпеть Вашу душу, Марина… слезами не вымолить и дождями не смыть,
что уныло запели под утро вселенской тоской. Вы ведь слышите, знаете -
это первые звуки сирен и всё, что кровью прольётся потом… ну, а пока...
тишь в изголовье и замерли реки, что часом бурлили Вашей ранней весной...