Мне никогда не писали стихов.
А может я просто не знаю.
Читать мне – читали, в глаза заглянув.
Была ли Я музой, не знаю.
Быть может, когда-то в далёкие дни,
Когда мы за партой сидели,
Записки писали, играя в любовь,
И песни свои всюду пели.
Быть может, одна и была для меня
Под Мценском когда-то пропета.
Тогда мы не знали, кто мы для кого,
Кто автор, кому ждать ответа.
Мы просто дружили и чувства свои
Скрывали от глаз посторонних.
И сколько романов так мимо прошли,
Такое ведь было у многих.
Пусть тайной останется в сердце твоём
Поэт неизвестный доселе.
О ком он писал, для кого сочинял,
О ком же из нас? В самом деле?