Переулок безлюден и пуст.
Нет ни встречного, ни прохожего.
А бутоны желты, как грусть,
На разлуку и боль похожие.
Вы несли их среди пустоты,
А вопрос Ваш, чтоб позабавиться.
Мне не нравятся Ваши цветы.
Нет, мне Ваши цветы не нравятся.
Оброни я тогда комплимент,
Разошлись бы в стороны разные.
Только миг- и цветы в момент
Полетели в канаву грязную.
И кричащее до хрипоты
Чувство не одолеть, с ним не справиться.
Мне не нравятся Ваши цветы,
Нет, мне Ваши цветы не нравятся.
Ведь, как знал я тогда наперёд,
Что готовят мне дни в прошествии:
Вдохновение, мысли полёт,
Труд, бесславие и сумасшествие.
Вновь кричу я среди пустоты,
Все равно, как потом ни каяться:
«Мне не нравятся Ваши цветы!
Нет, мне Ваши цветы не нравятся.»
Прочь, в покой ,от мирской суеты.
…Здесь история прерывается.
Ведь Вы знаете, ваши цветы
Никогда уж мне не понравятся.
Обгоревшие строки страниц
В тишине срываются с губ твоих.
И никто никогда не похитит их:
Ни Господь, ни дьявол, ни принц…
«…ни жестокий пятый прокуратор Иудеи всадник Понтий Пилат»