Порой, устав от суеты,
Тихонько
Сажусь писать тебе стихи…
Вот только
Всё больше грустные они,
С разлукой..
С тоскою по любви,
Где звуки
Шопена, Брамса и ещё
Чего-то…
Быть может ветра и дождя…
Иль рокот
Волны, которая сейчас
Уносит
В открытый море-океан
Заботы…
Иль может звуки тишины
Звенящей,
О том, что жду тебя…
Как раньше…