Приходит по вечерам,
Уходит чуть свет.
Уводит ветрА,
Уносит в своём рукаве,
Оставляя безвЕтрие,
Тишь да сухую гладь
На спящих ещё полях.
В углах притаившись,
Дремлют, пока светло,
Неловкие отголоски
ЦветИстых слов.
Всё ищешь их, ищешь,
Только белЫм-белО –
Что там,
За окном,
Что на чистых листах
Блокнота.
И вроде прошла зима,
Но ярИтся март.
На тридцать страниц
Хватило б ещё ума,
А горя – на целых сорок.
Но, боже,
Я больше
Не знаю,
О чём молчать.
За дверью весна,
Но уж слишком прочна
Печать
БезвЕтрия…
Или,
Быть может,
Уже –
Невесомости?