Я в прошлой жизни был — художник,
Вы были девушкой — графиней...
Не полюбить Вас было сложно,
Рисуя кистью на картине...
Ваш образ был — «богиня-роза,
И обнажённая смущённость»
В саду цветущем грациозна...
Я, сохраняя отрешённость,
Вас рисовал, на пьедестале,
А кисть в моей руке дрожала...
Но время шло... Вы уставали -
К закату день. Вас провожал я...
Потом, бессонными ночами,
Считая дни до новой встречи,
Уже с рассветными лучами
Я ждал когда наступит вечер.
Так, на пределе ожидания,
Моей натурщицы-графини,
Вы вновь на творческом свидании,
Быть обнажённой для картины.
Всё словно сон, подобно сказке,
А красота неоспорима,
Как Ваша грудь в дыханье страстном,
Она — прекрасна и любима.
От её вида, я хмелея,
Вас обожал, рисуя тело.
Губами нежно трогать шею,
И слиться с Вами так хотел я...
Но, с этикетом тех столетий
Нельзя художнику поспорить.
Со мной Вы были на портрете
В саду цветущем и у моря...
Лишь на холсте воображения,
Искусством попирая принцип -
Сословий, нравов, унижения,
Себя изображал я — принцем.
О!.. Это было моей тайной,
Пока писал «богиню-розу»...
Но, граф-отец узнал случайно...
Всё превратилось в пепел прозы...
Осталась лишь одна картина -
«Карета у лесной дороги»,
А в ней Вы девушка — графиня,
И я целую Ваши ноги...